Saudade do presente

Miguel Esteves Cardoso


Ainda ontem c
omi uma sopa de beldroegas que me deitou num chão de tomateiros e me deu outra vez quatro anos de idade, eu ofegante, escondido do calor e dos olhos dos controleiros que chamavam pelo meu nome, naquela voz adulta que está zangada mas que se faz maviosa para aliciar as vítimas. Depois comi uma caldeirada de um só peixe, uma salada quente de raia, feita com batatas doces e vulgares, tomates do extremo sul algarvio e uma hortelã tão flausina e perfumada que era praticamente uma fada-sirigaita. A raia não era uma postinha envergonhada, a pedir desculpa por ser tão pequena. Era a festa inteira. Era o centro de todas as atenções. Precisava delas porque era portentosamente delicada, cozida muito devagarinho para não se encalorar.


A cozinheira que nos faz estas coisas é
tão desconcertante que nunca sabemos o  que nos vai acontecer. Só sabemos que vai ser deliciosamente imprevisível e imprevisivelmente delicioso. Ela pega com inteligência, determinação e gulodice egoísta em cada receita da culinária portuguesa e não descansa enquanto não estiver aperfeiçoada e, depois de a aperfeiçoar, não pára até fi car perfeita.

Ela dá-nos uma infância imaginária em que as comidas eram todas simples e boas, cheias de ervas e dos sabores que as coisas realmente têm quando se sabe cozinhar até elas. Porque é que este prazer tão de agora, tão mastigável e tão material, se confunde com uma falsa memória? É por ser uma coisa rara, esta imensa saudade do presente. Somos renovados por ela.

Morremos. Renascemos. Nem mais.

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